La Lumière d'en face

C'est Karim qui l'a remarquée le premier.

Un soir de novembre, il a frappé à la porte de Claire. Il tenait son échiquier sous le bras, comme toujours, mais il ne voulait pas jouer.

« Viens voir, a-t-il dit. Chez moi. Maintenant. »

L'appartement de Karim est au quatrième étage. Depuis sa fenêtre, on voit l'immeuble d'en face : une grande tour de dix étages, avec des centaines de fenêtres. À cette heure, beaucoup de fenêtres étaient allumées.

« Regarde la tour, a dit Karim. Septième étage. La troisième fenêtre en partant de la gauche. Il est vingt-deux heures moins une minute. »

Claire a regardé. La fenêtre était noire.

À vingt-deux heures exactement, la fenêtre s'est allumée. Puis éteinte. Puis allumée, longtemps. Puis éteinte. Allumée, éteinte, allumée…

Ça a duré environ une minute. Puis la fenêtre est redevenue noire.

« Ça arrive tous les soirs, a dit Karim. Depuis une semaine. Toujours à vingt-deux heures. Toujours pendant une minute. »

« Quelqu'un joue avec l'interrupteur ? Un enfant ? »

« Un enfant ne joue pas tous les jours à la même minute. » Karim a pris un crayon. « Moi, je pense que c'est un message. Des lumières longues et des lumières courtes. Tu connais le morse ? »

Claire ne connaissait pas le morse. Mais Karim, lui, était ancien professeur de mathématiques. Et les anciens professeurs de mathématiques ont souvent des livres très étranges dans leur bibliothèque.