Le message de Nour

Le mot était arrivé un dimanche soir, au milieu d'un gâteau marqué 15/20 MINIMUM. Confirmation. Le mardi suivant, Nour avait rempli les dernières étapes en ligne, confirmé son adresse, vérifié dix fois l'orthographe de son nom. Sa carte de résidente permanente arriverait par la poste dans quelques semaines. Mais pour la loi, c'était fait. Elle n'avait plus de permis de travail lié à un employeur. Elle n'avait plus de date d'expiration au-dessus de sa vie.

Elle n'a pas pleuré. Nour ne pleurait pas. Elle a fait une liste.

Sur la première ligne, il y avait écrit, en majuscules : ME METTRE À MON COMPTE.

Depuis le premier jour, dans la cuisine jaune, elle le savait. Elle l'avait dit à Thérèse pendant son entretien, un samedi d'automne, un an et demi plus tôt : « À long terme, je voudrais ouvrir mon propre bureau. Un petit bureau qui s'occupe de rénover des vieux bâtiments au lieu de les démolir. » À l'époque, c'était un rêve. Aujourd'hui, c'était un dossier.