Le Musicien

En juin, un jeune homme a commencé à jouer du violon devant le Café Bouquin.

Il arrivait tous les soirs à six heures. Il ouvrait l'étui de son violon sur le trottoir, pour recevoir des pièces. Il jouait jusqu'à neuf heures. Il jouait de la musique classique, des chansons québécoises, et parfois des airs que personne ne connaissait.

Il jouait très bien. Mais il jouait fort. Et il jouait juste devant la terrasse.

Le premier soir, Marc n'a rien dit.

Le deuxième soir, un client a demandé : « Est-ce qu'il joue ici tous les soirs ? » Marc a haussé les épaules.

Le troisième soir, une cliente sur la terrasse a dit à Inès : « C'est joli, mais je n'entends pas mon amie. »

Le quatrième soir, Marc est sorti.

« Excusez-moi, a-t-il dit au jeune homme. Vous pourriez jouer un peu plus loin ? Au coin de la rue, par exemple ? Mes clients veulent parler. »

Le jeune homme a arrêté de jouer. Il avait peut-être dix-neuf ans. Il avait les cheveux noirs, un t-shirt trop grand et des chaussures très usées.

« Pardon, monsieur. Mais au coin, il y a déjà le monsieur avec l'accordéon. Et devant le métro, il y a une chanteuse. Ici, c'est la seule place libre avec de l'ombre. »

« Désolé, a dit Marc. Mais pas devant mon café. »