L'entrevue de Mai

Mai n'a pas répondu au courriel pendant deux jours.

Elle l'a relu, elle a fermé son ordinateur, elle l'a rouvert. « Je crois savoir qui vous êtes. » Ce n'était pas une menace. La journaliste n'avait rien demandé. C'était presque pire : elle laissait Mai choisir.

Pendant deux ans, Mai avait écrit « Les petites choses de Vanier » sous un pseudonyme : une simple lettre, M. Elle racontait la vie quotidienne du quartier. La boulangère qui donnait les croissants de la veille aux étudiants. Le vieux monsieur qui parlait à ses tomates. Les écureuils qui volaient les beignes sur les tables du parc. Des milliers de gens la lisaient. Personne ne savait qui elle était. C'était exactement ce qu'elle aimait.

Le troisième jour, elle a frappé à la porte de Nour à onze heures du soir.

— Une journaliste veut m'interviewer, a-t-elle dit. Je ne veux pas. Et je veux. Je ne sais pas.