La Clé du casier 12

Un mercredi après-midi, une femme a rendu trois romans à la bibliothèque. Elle était pressée. Elle a posé les livres sur le bureau de Claire, elle a dit « merci, bonne journée ! » et elle est partie en courant.

Claire a pris le premier roman pour le scanner. Quelque chose est tombé sur le bureau. Une petite clé.

C'était une vieille clé en métal, un peu sale. Sur la clé, il y avait un seul chiffre : 12.

Claire a couru à la porte. « Madame ! Madame, votre clé ! »

Mais la femme n'était plus dans la rue.

Claire a regardé l'ordinateur. Les trois romans étaient empruntés par une certaine Nadia Haddad. Mais le téléphone dans son dossier ne fonctionnait plus.

Claire a posé la clé sur son bureau et elle l'a regardée longtemps.

« Une clé numéro 12, a-t-elle dit à voix basse. Une clé de quoi ? »

Le soir, elle a montré la clé à Karim. Il l'a regardée de très près, comme un vrai détective.

« C'est une clé de casier, a-t-il dit. Pas une clé de porte. Elle est trop petite. Et elle est vieille, peut-être trente ou quarante ans. Aujourd'hui, les casiers ont des codes, pas des clés.

— Des casiers… comme à la piscine ?

— Ou à l'école. Ou à la gare. Ou… »

Il a souri.

« Claire, ta bibliothèque est vieille, non ? »