La semaine du TCF

À dix-sept heures, il y avait déjà une file sur le trottoir de la rue Marier.

À dix-sept heures trente, il n'y avait plus de place dans le café. Les gens buvaient leur café debout, sur le trottoir, dans la lumière froide d'avril, en se racontant des souvenirs du dépanneur. À dix-huit heures, Thérèse avait servi trois cents biscuits et elle en refaisait dans la cuisine de la maison, avec Josée et Lucien, qui portait un tablier vert beaucoup trop petit pour lui.

Ils étaient tous venus. Madame Gauthier, avec un sac plein de livres de grammaire pour le coin du jeudi. Monsieur Kaboré, avec son fils sur les épaules. Roger Bélanger, quatre-vingts ans, dans un fauteuil roulant poussé par sa fille Sophie, avec une caisse de café en grains sur les genoux. Corinne, de la Ville, en civil, qui a dit à Nour : « Je voulais voir à quoi ressemblait un dossier complet. » Mélanie Arsenault, de la banque. L'animateur de Radio Vanier. Le directeur du journal du quartier. Et des dizaines de gens que personne ne connaissait, qui venaient parce qu'ils avaient lu, entendu, ou simplement parce qu'ils passaient.

Rosalie était revenue du Nord pour la soirée, avec Élise. Élise avait trente-huit ans maintenant, et elle était enseignante. Quand elle est entrée dans l'arrière-boutique, elle s'est arrêtée devant le vieux tableau noir, que Samuel avait retrouvé derrière des cartons et remis au mur. Puis elle a pris une craie et elle a écrit, en grandes lettres d'enseignante : BIENVENUE.

Et en dessous, elle a dessiné une porte ouverte. Elle dessinait aussi mal que Gérard.