Le message

Le premier soir, Inès a pensé que c'était la pluie.

Elle était dans son lit, dans son petit appartement du quartier Rosemont, à Montréal, et elle entendait un bruit régulier. Plic. Plic. Plic. Elle a regardé par la fenêtre : il ne pleuvait pas. Elle s'est levée, elle a allumé la lumière de la salle de bain, et elle a vu une goutte d'eau tomber du plafond, juste au-dessus de la baignoire.

Une goutte, ce n'est rien. Elle a mis une serviette dans la baignoire et elle est retournée se coucher.

Le troisième soir, il y avait une tache marron au plafond, grande comme une assiette. Le cinquième soir, la tache était grande comme une table, et la peinture commençait à tomber en petits morceaux. Le septième soir, il y avait un seau dans la baignoire, et le seau était plein.

Inès avait téléphoné deux fois au propriétaire, monsieur Gagnon. Les deux fois, elle était tombée sur sa boîte vocale. Elle avait laissé deux messages. Personne n'avait rappelé.

Alors, le septième soir, à onze heures, fatiguée, en colère, avec ses pieds mouillés, elle a pris son téléphone et elle a écrit un courriel.